Cada comienzo en espera, despierta un Migrato de Luttio;
quien astutamente reposa en el ingrato invierno
Y en la calle hizabberth, camina jadeante
El caminante solo de las calles sin viento.
Sabe de cierto, que no solo existe
En los momentos en que la calle se acuerda
Vive también en el vino cesante
Y en el suspiro que se ahoga en la boca.
Sus pasos gigantes de suela pequeña,
Hipnotiza la niebla que aguarda la querella,
De transformarse en humo inhalante
Y exhalar de golpe en una calle de Grecia.
Viajante de placeres sutiles, de ojos prominentes...
De inmensa estela, como nube...
O mas bien… como estrella…
Vive en las lineas musicales
Mientras ve lo que atrás deja... y piensa.
Es inmenso el frio, que arropa la plaza Florella,
Ni el arte jonico, ni el barroco,
Forma parte de tanta belleza, absoluta belleza...
Las mejillas de los niños cantando sin medias.
Paso con su diario, a tomar café con vino
Se reía demente, conciente, viviente...
Como ignorar la falda aquella, esa falda,
No la de la monja, no de la chica bella, sino
La que en el suelo de concreto se hace hecha,
Y se detiene allí, queriendo ser aquel que la esculpiera.
Ahora siente el clima denso, ya no llueve en Marbella,
Tal vez por eso deguste un milk´flower, los que,
Una vez sin saber que era probo en Inglaterra
Sus calles son anchas, lo de esta ciudad mas bien… pequeñas.
Madre del silencio, lo que en el mar se poza
Juegan los dedos dentro del agua, y en sus manos
Pasa el viento juguetón, en la piedra de la acera
Revelándole en secreto, su mas grande experiencia,
No las que los viajes le diera, ni las personas nuevas,
La que verdaderamente desborda esencia….
Hablando mueren los hombres…
Sin palabras nacen los Poetas.
